Le dolían los pechos de amamantar tantos críos. En un decenio dos mozas y siete machos había parido, el séptimo según la leyenda le salió lobizón y por las noches de luna llena entre rebaños de ovejas saciaba el instinto salvaje sin razón.
No había espacio en la mujer para calmar el hastió ni por la pendiente gravedad de senos caídos. Se aferraba a la esperanza de ver estirar sus hijos llevando los cachorros la frente alta con honor.
Más que la espina del mendrugo padecía la desazón que al foso futuro enjugara falsas lágrimas el patrón.
El menú era divino pan horneado al barro, mate con yerba secada al sol y si había fiesta algún locro con carne de vaca vieja.
El figurín delegaba al maestranza la orden de levantar la cosecha pero ignoraba la siembra del tubérculo con la espalda doblada. Doliente columna levantando bolsas de papas .Desconocía los secretos de la semilla del lino, el polvo del algodón, el poder de la harina en molienda subida al cuerpo del trigo, ni el abono del residuo vacuno acrecentando batatas.
Así fueron los anales viendo florecer la casta del linaje que alumbró.
Pies negros de barro descalzos elaboraban el esfuerzo de la educación. Después del rancho escuela se acoplaban a la faena valiente de la madre.
Desde el canto de gallos que al alba bostezaban desplegando crepúsculos de alboradas, hasta el remoto trajín del ocaso perdiéndose al horizonte.
El estipendio semanal de la faena no mensuraba la balanza en la siega del maizal, se agotaba la fuerza hasta fatigar la acción.
Mas la mujer de llagadas manos había acariciado la prole con tierna devoción y aún en su analfabetismo sabía la distancia de la resta con la suma.
Harta un día partió con premura a encarar al mayoral en sus afincados lotes
y con furia acumulada explotó la palabra retumbando hasta la nuca cuando pronunció… Pobrecito señor…Usted es más esclavo que yo.

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