Pequeño ladrón
Niño de mi ser,
¿porqué tus ojitos
no quieren
hablarme
el idioma
de los ángeles?
¿Porqué tu amor
se detiene
distante
entre la tierra
y el agua?
Yo te he acunado
en mi soñar,
y te he arrullado
en mis miradas
que siempre acaban
en llanto.
Adrián,
tu nombre llevado
como un canto griego
por el viento,
como repique
de campana
se quedó en los ecos.
¿Porqué
no estuvimos juntos
entre los patitos
silvestres
de aquel lago?
¿Porqué no reí
contigo,
pequeño ladrón
de mi alegría,
entre burbujas
de jabón?
¿Hasta cuándo
mi dolor,
dos veces hijo mío,
no estaremos
reunidos?
Hasta que llegue
ese día, oiré
tu lejana risa
en el inalámbrico;
y te guardaré
con celo,
tras el cerrojo,
el pórtico
y el velo
de mi extenuado
corazón.
Ingrid Zetterberg
(Dedicado a mi nieto cuando solo tenía 2 añitos, y aún Dios no me había concedido
la dicha que por fin llegó, de conocerlo y abrazarlo el 15 de marzo de 2,010 en Miami)
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