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NO SIEMPRE LOS VIENTOS LLEGAN TARDE
Mujer del campo y de la lluvia,
De las ´polleras danzarinas al compás de las tormentas.
Madre color de tierra y cenizas de tiempo,
Siempre en tu vientre sembraron raíces,
Siempre en tu alma ardieron las penas.
Mujer campesina, callada en las noches del alcohol y de los golpes,
Zarandeada , concubina, polvo de campo e hijos a la espalda.
Mujer campesina, dueña y señora de las noches amargas.
Maqueta de polvo, de piedra, de sueños,
Disponible al patrón en sus noches de dueño.
Mujer Pachamama , diosa infinita,
Fogón de piedra y hierbas benditas,
Ojos perdidos en el tiempo y las heladas.
Tus manos callosas siempre clamando al cielo
Siquiera un poquito de respeto a tu condición humana.
Madre campesina, sonda sumisa en el semblante,
Eterno rosario de hijos en tu vientre,
Dolor ajeno, cobardía de hombre, puñales al alma.
Mujer menuda que en los inviernos callas,
Perdida en los campos de los trigales mojados,
Mujer campesina, mujer hermana.
Ya llegará el día en que tu tristeza cambie.
No siempre los vientos llegan tarde.
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