Nada es perfecto
Me cansa el trillado verso al igual que el muerto amor
es un jardín sin la flor carente hasta de perfume
un cielo sin blancas nubes con imagines abstractas
los pongo en una balanza y solo causa estupor.
Me da risa el falso amor y al enredo al que nos lleva
es como falsa moneda que todos rechazarían
igual que una mujer fría en una cama de amantes
donde el placer es gigante y en locura va la entrega.
Caminar mirando a ciegas es también vivir sin gloria
dar pasos en la memoria pero no en la realidad
es ocultar la verdad y cobijarse en historias
ya ven aquí en esta tierra reina lo que no es verdad.
Mentiría si dijera que también pongo en suspenso
los dichos de los perfectos, los altruistas y pensantes
muchas veces son constantes en tratar de convencernos
y hasta son unos enfermos de paz mental, que ironía.
Autora
Adelaida Garcia G. C.
Aidaluz
|
|
|
|
|
|